Non volli mai

che ci fosse qualcuno

ad attendermi

quando, al ritorno

dai miei vagabondaggi

di illusionista del tempo,

funambolo dell'esistenza,

finalmente cercavo un luogo

in cui ricomporre il mio essere

che tu frantumavi.

Non potevi aiutarmi

e mai neppure tentasti.

Ancora riesco a sentirti

scalfirmi l'anima,

mentre mi trema in gola

un grido

di persona senza scampo,

perduta. Celata

nel tuo corpo

disperazione e vita e luce,

tanta luce da fondere

questo corpo insoddisfatto

e in attesa

come serpe nascosta

in siepi di ginestra.

Una coperta troppo corta

il nostro amore

e

per capirlo,

a me sono serviti anni,

a te due ore.

Dovevo immaginarlo,

si,

più in fretta

dai tuoi piedi freddi

o dal tuo mal di testa

per cui non mi davi retta.

Aspetta, mi dicevo, aspetta, aspetta

verrà primavera a riscaldarci,

fuma una sigaretta…

Aspetta, aspetta

che magari si rannicchia,

si accoccola vicino a te,

il cuore mica invecchia!

Ho tempo,

ho tanto tempo da bruciare,

almeno lui mi potrà riscaldare.

Sono qui per te,

non mi allontano,

avrai meno freddo

se stringi la mia mano.

Sono qui… vicina,

troppo vicina forse,

un bagno di sudore

per quelle troppe corse,

domande che morivano tra i denti

solo banalità: “ come stai oggi?”

al posto di “Ti amo,

che ci facciamo qui? Partiamo!

Prepara le valigie insieme a me

Ho un solo desiderio: vivere di te.

Ti porterò nel sole,

del freddo e delle sue braccia

non resterà più traccia.

Ascolta i miei silenzi:

lo parlo poco,

usare le parole,

sai,

per me è un gioco.

Sono qui…”

Non l’hai detto mai

perché mi meraviglio allora

se te ne vai?

Perché mi sento sciogliere nel fango?

Perché non scappo via?

Perché ora piango?

La verità ha un sapore orribile;

non l’hai mai rischiato per me tu il cuore.

Resto ancora qui,

non ho fretta.

Tu corri da qualcuno che ti aspetta;

se sto morendo,

tanto,

che t’importa:

non ero amore, io,

ma una coperta troppo corta.

Sulla spiaggia manciate di sabbia

e di attimi dei miei vent'anni,

gioie e dolori che hanno

partorito a fatica

pungenti malinconie e vuoti ricordi.

Manciate di tempo e di sabbia,

di estati calde, di costumi da bagno,

di grida infantili e di amori senza storia,

destinati a morire nel tempo.

In questa autunnale maturità

saggiamente e stupidamente

mi medito.

Ti ricama,

Ischia mia, mia malìa,

il mare di sempre pallide trine.

Cullata

canti e vivi

e muori

nel tuo inverno.

Assorto il mare

lameggia tra la gaggìa

isola, se io fossi uomo

saresti la mia donna,

donna di canti,

donna d’amore,

donna di pianti

e di dolore.

E ancora dormi stamane

nel mare che incanta.

E’ sbocciato l’azzurro

che tutto ammanta

di melodia.

Isola mia,

mia malìa.

Al mio ultimo giorno

non griderò

vuote disperazioni per non

essere nata Dea.

Contenta

di aver partecipato all’agape della vita,

la mia umanità

cadrà sulle selci roventi

e nella polvere

berrò

il mio calice godendo

di essere stata

donna.

E mentre l’eternità piomberà

su di me

mi distrarrà il passo

felpato di un gatto

dalle verdi pupille.