Vorrei parlarti stanotte
mentre il vento
manda pioggia sottile,
mentre il cielo
si fa scuro
e cancella la luce.
Vorrei che quest’anno
si fermasse
conservando
solo purezza.
Vorrei che un orologio
con un cuore di metallo
modellasse il suo essere
sulle note
di questa musica
per non seguire più
tempi vuoti
e corresse
inseguendo
altri mari
con altre vele
quando
la fronda si coprirà di gemme
tenere,
lieve sussulto che mai non tace,
e giugno ricamerà
sui bordi dei fossati,
sui cigli delle strade
mille fiori,
pastelli delicati.
Zittirà il vento,
tramuterà in sospiro
il soffio impetuoso
della tramontana,
passerà sfiorando
i contorni delle cose.
Alito sarà
nel tepore dei meriggi.
i suoi dì odorosi
macchie esplose di papaveri
in mezzo al fieno.
Crebbe nell'animo
come aumenta il sole
il sogno
e forse l'abbozzo di una fede.
Non imbrigliare il desiderio
di lasciarti andare
e fa che il vento,
brezza leggera,
oscilli il tuo stelo.
Ma tu
ben solida radice al suolo
lasciati portare un poco,
un poco ancora,
al ritmo e alla presenza del colore
che t'irretisce
e barriere crea nella mente
capaci di fermare
l'incedere del tempo.
Eros e Thanatos…
occhi di terra,
di fuoco,
a volte di fiume;
cascate di
emozioni e di capelli
spettinati
a cui aggrapparsi,
mentre sprofondo
nell’abisso delle verità.
Labbra di fuoco,
talvolta di marmo,
mi inchiodano il
respiro,
arrestano la corsa folle dei
pensieri raggelati
dalla fissità dell’eterno
rincorrere la realtà
un tempo
negata,
schivata,
smentita,
scoperta per caso,
nei tuoi pensieri,
tra le tue ciglia,
tra le tue dita,
sulla tua pelle
che per incanto diventa
la nostra pelle,
sulla tua bocca
che già confondo
con la mia;
cristalli d’infinito
in quel brivido
evocato da un gesto,
un tuo sguardo
che accelera il
battito pulsante
nel centro del mio
essere dove ti
incontro
per fare la mia strada
tenendoti per mano
sulla sponda limpida
e
travolgente
degli occhi tuoi d’acqua
che ho incontrato
tante volte nello specchio
cercando i miei…
ed esplode in un gemito
l’amore.
Onda...
Si muove il mare
e sponda bacia sponda
lasciando i tuoi pensieri
liberi di andare,
portati a spalla
come un sacco pieno
di cianfrusaglie
che odorano di vino,
che sanno di risate
di lacrime roventi
e di stagioni andate.
Li senti
gli anni, i giorni
i passi dietro i passi
inanellati in circolo
gli alti e dopo i bassi
e ancora giù sul fondo
a guardare il mondo
con gli occhi chiusi
e a riderne,
che è meglio.
Ti usi.
Ti apri a ventaglio
come la coda del pavone
ma solo per nascondere
uno sbaglio,
l'ultimo,
del quale non capisci
la ragione
e sei di nuovo lì
a morderti le mani;
vorresti andare
e invece poi rimani
a tormentare i sensi
a chiuderli in prigione,
ad imbrogliare il cuore
con una spiegazione
che non spiega niente.
E ti ritorno in mente.
E mi ritorni in mente...
Facce di gente,
confusa ad altra gente
che prima no, non pensa
e dopo si pente,
si sente
un secchio bucato
un vestito smesso
un cencio rattoppato,
ottima merce
alla fiera dell'usato.
Olio bollente
brucia sulle ferite
ma è già meglio di niente,
meglio di un fare
finto ed indifferente,
d'una risata ipocrita
d'un gesto insofferente,
meglio di quella solita
battuta deficiente
le mie parole.
La Malinconia,
questa dama dal volto
intensamente bello e triste
(oh, quanta sfumata mestizia
nei suoi occhi cerulei)
eccola riapparire e circondarmi
di fascinoso languore;
le sue braccia
grondanti tenui melodie giallo-arancio
cullano sogni e ricordi
in azzurre dimensioni silenziose
e lontane.
E non mi accorgo di essere
una acrobata
che cammina bendata
sul filo teso
senza protezione di rete.
Fasciata di gelida eternità,
non ho voglia di abbandonarmi
al tiepido calore della vita.
Maturo inverno,
come cade la neve
sulle tue braccia.
Il tronco roso dal fuoco del caminetto
già da tempo ha detto addio alla vita.
Anche la campana,
rauca,
piange, investita
dal gelo.
Il falco
alto
in croce.
La tua croce,
moribondo inverno.
l’anguria spaccata che illividisce,
il tamburo a sonagli pulsato dalla mano invisibile del Tempo,
la follia errante dei si e dei no,
la carne e il pensiero,
la dimenticanza e il ricordo,
la terra e l’etere.
Io sono
lo stanco sospiro del dio smarritosi nell’intrico della natura,
barlume onirico,
a volte realistica tela di vita.
Io sono
lo spirito verde della natura,
il dubbio dell’essenza,
il mesto attimo della comprensione umana.
Io sono
il vento vuoto e ricco,
il grido del bambino nel primo mattino,
l’uccello sempre in volo e sempre attaccato alla terra.
Io sono
il blu ubriaco di calore estivo,
che ha perso ogni speranza di diventar rosso,
il verme che nuota nell’atonìa melmosa di questo mondo
che vive e muore.
Io sono
solamente
una donna.
Il mestiere di noi 'scribacchini' non è sempre facile, a volte, il più delle volte, buttiamo giù le cose che sentiamo, ma non sempre, quasi mai, ne siamo soddisfatti.
Poi ti arriva una analisi di una propria poesia, da parte di una persona amante della poesia, che nel tuo testo è riuscita ad andare oltre le parole scritte ed allora ti riconcilii con le tue stesse parole. Le parole all'improvviso smettono di litigare fra di loro e finalmente le vedi e sai che quello che hai scritto era proprio così che andava scritto.
Grazie a Rossana Carturan
Analisi
Potrebbe essere una canzone, una nenia di altri tempi. Inclinata e seducente.
Una lirica dall'accento deliziosamente capriccioso; righe che danzano sull' ansia altalenante della vita. Un'introspezione a fare i conti con le innumerevoli sfumature, un girotondo dove la vertigine dell'affanno non trova il suo ordine lasciando aperta forse la speranza, forse l' incertezza.
Bella e dolente, la poesia, in un ricamo perfetto, si inserisce nel tessuto dell'inquieto vivere affinando con plasticità paure e dubbi.
L'autrice, nel verso stretto, abbraccia il vortice smanioso dell' impazienza, giocando tra rime ed anafore, in una simmetria interessante, lasciando il lettore con il desiderio di sapere se mai si raggiungerà l'equilibrio.
Perché è questo il punto che la poesia e l'autrice desiderano avere e corrompere: L'equilibrio, che conferma giustezza di vivere, corrispondenza d'emozioni, sregolatezza e passione a sollevare la solitudine, sfrontatezza e curiosità a divorare apatia e malvivere .
Il passato che si presenta statico e poco propiziatorio non garantisce una solida continuità, non è un passaporto sicuro per il futuro, ed ecco perché è necessario trovare la propria collocazione, perché non si arrivi ad essere sbranati dal proprio intollerante e fanatico pessimismo.
Splendida.
Grazie ancora, Maryann
http://www.apostrofo.com/phpBB2/viewtopic.php?t=53913
Trova una chiave.
Trova una soluzione
- una qualunque -
Apri una porta
apri un portone
apri almeno una finestra
e cambia aria.
La mia tristezza
vestita a festa
sa di arancia candita
sa di frutta proibita
... sa di poco
se ci pensi...
Così gioco
e stringo i denti
stringo i ricordi al cuore
e lascio scorrere
le mie ore
lente o veloci - che importa -
singhiozzando filastrocche
a due voci
a tre, a quattro voci,
senza voce,
a mille luci
e ombre
e ombrelli
per ripararmi il cuore
ed i capelli
dai ricordi troppo brutti
dai ricordi troppo belli,
sempre quelli...
Apro i cancelli,
li chiudo, li accosto
mi sposto,
mi chiedo - ancora adesso -
qual è il mio posto.
questo piccolo pezzo di me sarà su una antologia di prossima pubblicazione
Quest'ora
che la pioggia consuma
silenziosa
sulla linea fredda
azzurra d'orizzonte
può donarmi
un anelito di pace.
E sembrano diversi
i rami spogli
tesi verso il cielo
nudi rifugi
nell'aria pulita.
Il vento stesso
padrone delle cime
non bufera
non più urlo spaventoso
eleva un canto
e m'accompagna
guida
per le strade sconosciute
della mente.
E capisco
che posso recuperare
la vita
come si coglie
una primula precoce
in un largo di sole
medaglia inconsapevole
sull'edera.
http://www.apostrofo.com/phpBB2/viewtopic.php?t=39648&highlight=
Nome: maryann
Io sono l’anguria spaccata che illividisce, il tamburo a sonagli pulsato dalla mano invisibile del Tempo, la follia errante dei si e dei no, la carne e il pensiero, la dimenticanza e il ricordo, la terra e l’etere. Io sono lo stanco sospiro del dio smarritosi nell’intrico della natura, barlume onirico, a volte realistica tela di vita. Io sono lo spirito verde della natura, il dubbio dell’essenza, il mesto attimo della comprensione umana. Io sono il vento vuoto e ricco, il grido del bambino nel primo mattino, l’uccello sempre in volo e sempre attaccato alla terra. Io sono il blu ubriaco di calore estivo, che ha perso ogni speranza di diventar rosso, il verme che nuota nell’atonìa melmosa di questo mondo che vive e muore. Io sono solamente una donna.
Le solite cose
continua così
Chi ha qualcosa di diverso
continua così
IN ARIA... & kiocciola
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